MAN IN THE MIRROR

El espejo devuelve la imagen de un hombre solo en su habitación, le acompaña su 14° café de hoy; se lo ve pensativo, perplejo, sobre unas hojas garabatea pensamientos.

¡Deja ya de mirarme maldito espejo! No cabemos los 2 en este lugar, no cabe tu música, no caben tus ojos o tus papeles, tus materias y tus fotos, tus tenis viejos o tu bicicleta, no caben más mujeres, no cabes ya, no caben más sombreros, tus recuerdos o tu banda, tus bufandas y tus experimentadas mochilas, no cabes con tus risas y tus bailes, con tus rayas, tus escritos, tus lecturas y tus coleteras, no caben tus gafas, ni tus jeans o tu biblia, no caben más pocillos y cucharas. No cabes sin ella.

El hombre lleva a cuestas muchos años más de los que admite; su mirada se eleva pensando en cuánto le gusta la manera como su musa pronuncia cierta palabra, suspira. Ahora me mira y luce igual que yo, me pica el ojo y me obliga a sentarme a escribir. Le obedezco mientras le doy gracias a Dios por el alfabeto, por los mejores minutos de la semana –a su lado- y por aquel tipo que descubrió que al pulir un mineral, éste de devolvía la imagen y lo llamó espejo.

MALDITA POESÍA (OLDIES)

Mi maldita poesía, sos cachona, puta fría, ya no te considero tan mía; me has dejado en más de una ocasión, sin palabras, sin inspiración, y a sabiendas de que no vendrás, siempre me pongo tu conmovedor antifaz y te hago quedar bien de una u otra manera. Pero que más no diera por sentirte mía, maldita poesía, sos atea, sos impía.

Mi maldita poesía, has inspirado a muchos, desde chicos hasta cuchos y otros más que para qué te digo, si yo solo he sido tu amigo y a ti te gusta irte en las noches a saltar de coche en coche; estoy celoso y ya lo sabes, tanto que en mi mente ya ni cabes sino que buscas escabullirte en otras mentes o en cabezas inocentes de personas de oscuros lentes. Es que acaso ya ni sientes lo que pasa en mi cabeza que minuto a minuto reza para que no abandones tu sagrado lugar, pues dónde he de encontrar, maldita poesía, alguien como tú que me llene con su luz y me haga estremecer.

Ahora dime, de una buena vez, si algún día se te dará la puta gana de volver a escurrirte en mi papel y atreverte a ser guardada en mis escritos. Sólo por saber.

SPLASH

Ella yace quieta sobre el piso, esperando ser usada. Son las 4:00am y la luna brilla, la baña con una tenue luz, ella se siente atraída por su belleza.

Ya son las 4:05am y siente sobre sus hilos las ásperas manos de su dueño y la invade un recuerdo de su primero: un joven pescador novato en el oficio, quien la trataba como a una reina, le hablaba, le consentía, le reparaba cuando en su ardua labor se le maltrataban las costuras. Pero el frío de la madrugada la hizo despertar, ya no estaba con él, ahora navegaba sobre un río de aguas ya no tan vírgenes rumbo al foso oscuro donde se refugian los peces jóvenes.

Momentos después es lanzada al espeso aire para sentir las ansias que no controla –ni busca hacerlo- de caer sobre la fría agua que diariamente la espera sin la menor muestra de desagrado. De nuevo es encandilada por la luz de la luna, las ansias crecen con la rapidez que crecen las mariposas en el estomago de un adolescente enamorado, y va cayendo hacia su éxtasis; y al fin, el agua empapa sus desgastados hilos y al chocar con su superficie emite el mismo sonido que emiten las flechas de Cupido al cortar el viento: un clímax afortunadamente repetible.

MÚSICA

----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

PD: Favor poner las notas, este pentagrama está listo para un karaoke cardiaco.

ALONE, COMO EL POLLO.

Otra noche durmiendo en intervalos de hora y media intercalados por suspiros, en esta mañana el cansancio no me ha dejado levantar en la cama; mi cuerpo me está cobrando factura, el dolor de cuello persiste y la sensación de hambre no se sacia. Ya no quiero sentirme así.

¿Acaso no merezco yo que me quieran bien? A estas alturas del paseo me comienza el enojo, fruto de la impotencia de ver como fui tratado de manera tan injusta. No le deseo mal a nadie, menos a ella; comprendo que si todo terminó fue por sus rayes mentales, por el mal momento por el que pasa. Y que sin tener culpa alguna, resulté pagando los platos rotos de todo.

Quisiera saber si está bien, si está cuidando su salud, si está llegando a tiempo a su trabajo. Extraño su cuerpo, y confieso que nunca había pensado que las estrías se le verían bien a alguien, allí ceñidas en esa piel de canela.

Pero sé que necesito ocuparme de mí, levantarme de acá, bañarme e incluso sacar una cita con mi peluquero. Hoy merezco escuchar mi música favorita y comerme un helado, eso me va a traer de vuelta. Tengo que matar esta tusa o morir en el intento.

Y ADEMÁS, UN NOMBRE QUE SABE RICO.

Las flores en el árbol que se ve a través de su ventana que tienen el mismo color de su voz cuando hablaba con la boca llena en el comedor. Las profundas conversaciones que nos sorprendían sentados en unas pequeñas y viejas banquitas de madera en la cocina. Su sonrisa luego de cada flor regalada y ubicada en su mesa de noche. Las caminatas sin rumbo. Su nombre. Las discusiones sobre la vida al despertarse los domingos, aun sin bañarse ni cepillarse los dientes. Sus anillos representativos. Su perfecto léxico y su acento combinado entre cachaca y costeña (con vulgaridades y todo). Los múltiples soundtracks para la convivencia. Esos minutos de la mañana acostado en su lado de la cama para que al regresar de bañarse con agua fría se pudiera recostar allí y encontrarlo calientito. Sus piernas bajo su falda ejecutiva. Los mutuos piropos para salir a la calle con la mejor energía. Sus libros. Sus manos jugando con mi medalla mientras se quedaba dormida. Su cara de “gracias” luego de pasar una noche de viernes pintando juntos una pared. Los cafés como excusa para construir vida. Los recuerdos.

Ir al supermercado solo fue muy triste. La extraño. 

TARDE DE RECUERDOS

Cae la tarde sobre la ciudad, un manto rojizo la inunda y me hallo sentado tomándome un café con un par de amistades en uno de mis sitios favoritos. Luego del trabajo es momento para departir y quizás para bromear, a mi alrededor la gente ríe, conversa sobre lo acontecido en el día. Yo sacudo mi cabeza al darme cuenta que la última vez que estuve aquí fue con ella –la autora de la tusa- pues cerca queda una tienda donde aquella vez compramos regalos de navidad; recuerdo haber comprado unos audífonos que en mi forzado partir olvide –juro que sin intención- en su apto. Figuró comprar otros.

Ya son varios días sin contacto alguno, sin mensajes de texto, sin llamadas y sin ínbox,  confieso que me está dando duro la situación, al menos anoche me reuní hasta la madrugada con un amigo que está pasando una situación similar. Estimado lector, Ud. no se imagina el alud de recuerdos que me llueven ante cualquier situación pequeña que pueda estar relacionada a un color, instante, olor, palabra, o situación con ella; es como si se quisiera eliminar el chip que le hace a uno pensar en la otra persona y reemplazarlo por uno alegre, uno con energía (¿entusiasmo?), uno que no duela.

Pero no todo puede ser malo: los rollitos de canela fueron un masaje en mi paladar (no voy a decir la marca, ellos no me pagan la cuña), el café estaba en su punto y la compañía y conversa resultó muy agradable; “normalmente cuando uno es bueno, uno busca que lo perjudiquen”, se concluyó. Así que regreso a casa un poco más tranquilo; pero déjeme decirle que de las peores cosas que me pueden suceder en esta tusa es que en el televisor solo salen los canales nacionales y aunque soy de la clase media colombiana, no resisto ese letargo lleno de novelas y noticieros resumidos en muertos, goles y tetas. 

22-02-2011

Inauguro esto hoy pues es un día especial, escribiendo a 2 manos, intentaré matar la tusa antes de que ella me mate a mí; a estas alturas ya no será un secreto para Ud. Que paso por un desamor y que por este medio busco dejar de sufrir –“pare de sufrir hermano”-.

Haré mis respectivas confesiones conforme vaya logrando sacar lo que siento, soy una persona muy rodeada pero de pocos amigos cercanos, con los cuales no puedo expresar todo esto pues hay en el ambiente algo que en la política llaman conflicto de intereses. Así que sus comentarios serán siempre bien recibidos siempre y cuando el respeto sea la base de sus opiniones; no soy muy bueno con las redes sociales pero a partir de hoy mi vida toma un giro y tendré todo lo necesario, hasta ICQ si el pc me deja.

También aprovecharé la oportunidad para publicar cosas que he escrito en el pasado, con diferentes musas, con diferentes realidades y con diferentes tintas –un saludo a mi mamá, a mi papá y a mis patrocinadores-. “…música para los ojos…” me dijo entre copas una amiga, y si bien la sinestesia seduce, intentaré ser más visceral que cursi, más leal que entretenido.

Sea Ud. Bienvenido a este viaje, en el momento que lo desee puede abandonar la nave con un solo click; veremos por qué los astros conspiran y dejan de hacerlo, por qué a veces es mejor ser un lobo feroz que un príncipe y por qué –aunque sea por morbo- nos gusta el dolor ajeno. Todo suspiro es válido, y en caso de emergencia ingrese a youtube y sonría un poco.   

INTRO

No voy a posar de poeta, pero compartiré con Ud.  Los momentos personales que vivo. Prometo ser sincero y ameno en mi escritura, relatar mis realidades, llorar y/o reír si es preciso. Inicio este Blog con la certeza de que en el mejor de los casos Ud. Conoce alguien que vive, vivió o vivirá lo mismo. Por ello al reconocerlo, lograré mi propia re-love-ución.